Aquele dia estava claro e sem vento. Ele estava em seu lugar de sempre quando me aproximei, meu peito apertado de raiva e confusão.
“Com licença”, eu disse, minha voz mais áspera do que pretendia. “Sou o marido de Sarah. Quem é você?”
Ele não se moveu. Nem sequer pareceu estar na defensiva. Simplesmente ficou parado, lentamente. De perto, ele era maior do que eu esperava: alto, corpulento, o tipo de homem que parecia ter tido uma vida difícil. Mas seus olhos estavam vermelhos, marejados de lágrimas.
“Desculpe”, disse ele baixinho. “Não queria interromper. Só vim agradecer.”
“Agradecer?”, perguntei. “Pelo quê?”
Ele olhou para o túmulo, com a voz trêmula. “Por salvar a vida da minha filha.”
