Dois dias antes da cerimônia, chegou uma carta manuscrita que mudou tudo. Sem remetente. Dentro, uma única frase escrita em caligrafia impecável:
“Virei amanhã, não pelo bolo, mas para retribuir o favor.”
Claire releu a frase. A caligrafia parecia familiar, mas ela não conseguia se lembrar de onde a conhecia.
No grande dia, no salão de noivas, Claire olhou pela janela para a multidão crescente. Viu seus colegas, seus pais, as sobrinhas de Ben com vestidos combinando.
Então… ela o viu.
Parado sem jeito na porta da igreja. Vestido com um terno gasto, mas impecavelmente passado. Sapatos gastos, mas limpos. Cabelos grisalhos presos para trás. Pela primeira vez, Claire conseguiu distinguir seu rosto.
Sussurros ecoaram pelo ar:
“Ele veio ao lugar errado?”
“Quem convidou esse vagabundo?”
“Ele veio aqui implorar por um pedaço de bolo?”
Claire não esperou. Ignorando a entrada cuidadosamente planejada e o fotógrafo que a aguardava lá dentro, ela levantou a barra do vestido branco e saiu correndo da igreja.
As exclamações a seguiram; ela não se importou.
Atravessou o corredor e parou diante dele, com lágrimas nos olhos.
“Não esperava te ver”, sussurrou.
“Não tinha certeza se deveria vir”, respondeu ele.
“Que bom que você está aqui.”
Ele a abraçou.
“Este era da minha filha”, dizia um pequeno objeto: um guardanapo de pano dobrado, com uma delicada borda em ponto de cobertor. “Ela bordou quando era pequena. Achei que você gostaria.”
Claire pegou o bordado como se fosse um tesouro. “Você quer entrar?”, perguntou.
Ele hesitou.
“Você me acompanharia até o altar?”, acrescentou ela.
